因为我是诗人

我不想失眠，在每个夜晚来临的时候。总是爬在床头想一些莫名其妙的问题，是因为我是诗人的原因么？我想不是！诗人是不是注定该孤独寂寞，是不是该注定白痴般的疯狂？我想也不是！

这时候，我可以选择写作，拿起笔写一个个关于风花雪月的事情，写一个个关于生活中的点点滴滴。这些纪录有时候自己看着看着好似成了生命中最后的绝笔。我想那样也好，我死得是多么的潇洒，留给世人一片遐想。如海子的卧轨自杀，三毛的长筒袜，川端康成的吸着莫名的气体离去！但是，我还不敢做到真正的死亡，我深深的恐惧，还有深深的牵挂。所以，我只有这样失眠的活着，哪怕只是活在自己的文学梦里。我可以在文字里洒脱的死，洒脱的活！

这时候，我也可以选择喝酒，酒醉三分，在蒙胧中编织着自己的网，一张巨大的网。大得可以笼住整个世界，可以笼住爱情，亲情，友情。酒醉七分，我或许还不能安然入睡，我可以说着一些莫名其妙的话语，可以骂那些肮脏的人和事，可以和我梦里的大师一膝长谈，可以和我梦里的情人缠绵呓语，可以和我梦里的文字一起在百慕大做一次冒险行动。我也可以酒醉十分，麻木的死去，吐得天晕地暗，吐着垢物，也吐着别人读不明白的心事，然后我再慢慢的清醒。

这时候，我可以选择抽烟，文字不都是烟薰出来的吗？我自认为！在吞吐间有谁可以理解我的烦忧，烟雾有时候像省略号，有时候如句号。我可以随意的幻想，想着一些古老的传说，想着那些标点符号里的含义。然后坐在摇椅上慢慢的摇，慢慢的摇，直到天荒地老。

这时候我同样可以选择喝茶，理解着水和茶叶的关系，看着茶叶在水中缓慢的散开，水的颜色由淡到浓。然后细细品尝，感觉喉管里如李煜当年的愁似春水东流。最后微闭着眼睛等待这个夜晚的黎明。

我不想在这样的一个夜晚失眠，可是没有办法，因为我是诗人。