秋未锁，不言相思
清秋冷月，蝉鸣蛙叫，于夏末初秋的夜晚里，将寂寞写成一首歌，歌声不灭，空虚依旧。
秋风拂扫，窗前的那棵梧桐，应懂得相思。摇摇欲坠的几片叶子，哭诉着，迎风而舞的伙伴，却听不到它们欢悦的呼喊，那般激动而又兴奋。
落叶归根，叶子在没有坠落之前，以为树就是家。原来，真正的家，一直在脚下，在眼底，只有坠落的那一刻，才清醒。
黯淡的天色，灰蒙的夜空，星星是不愿意逗留的，早早地，躲在自己的被窝里，兴许做着甜蜜的梦，梦里有天边另一颗星的模样，风情万种，温暖迷人。
那是人类所不明白的相思吧，就好像星星也不明白人类的相思一样，只是意义和道理却是相同的。
有劲道大的，来势凶的风，吹响了厚实木门的那个铜环，竟然会响，苍老的声音，像一位老人，有气无力地回应，让人不禁悲怆更深。木质的窗棂，也被影响，依呀依呀地叫着，是被禁锢太久在呼唤自由，还是被悲伤感染也暗自抽泣呢？原来，世间万事万物皆有情感，只是我们听得到或听不到而已。
原来，哭泣可以如此难听，悲伤也可以如此凝重。这是不是岁月的沉淀，连泪水与哭声都积压了年月的沉重与无奈？要不然，为什么一切都像是从千年地下传来的哀怨一样，令人心烦意乱，无法平静呢？
窗下书桌，那盏老去的油灯，是名副其实的风中残烛，也开始摇晃着身体，虽然没有声音，但它的泪从来没有停止过，不是吗？一直在流一直在流，火焰飘渺着，好像随时都可能熄灭般。
放下书，放下千古诗书中，美丽的诗句与古名人的风花秋月，将心思从遥远的古代，轻轻扯回，那颗驰骋的心，却依旧不愿意呆在这满是凄凄的书房里。听着悲怆的自然的乐曲，注定会陷入忧伤的泥潭里。
只是，这风，这哭声，这寂静却又躁动的夜，让我没有了读书的心思。往日往昔里的一些，浮上心头，就更是难以抚平，瞬间上升的忧愁了。
好不容易，好不容易收拾了一夏的心情，在临近别离的秋之来临的时刻，却又因为别离而更感伤。虽则依旧高温不减，却觉得这秋风秋月，真的来了，还是那么亲切，又那么真实，真实到，秋的悲愁也如约而至了。
莫道，伤秋悲春，真的成了定论？要不然，为何，只是一些零碎的声音，就让人难安呢？
起身，走到窗前，将半掩的窗户向两边推开，秋风拂面，真的很凉快。这是不同于夏日的风的，没有热气，没有烦燥，只有清凉，如水的，淡淡的，轻轻的，就像是抚到心里头去一样，让人凉爽得很。
这样的感觉，应该是宁静的，为什么又是悲伤的？轻托着下巴，手轻抵在窗沿上，原来夜晚的庭院，静悄悄的，如此沉默。它也没有人陪伴吗？应该是吧？要不然怎么可能听不到它快乐的声音呢？
它应该笑的，像白天一样，有一群群的孩子在打闹着，玩捉迷藏，玩跳绳，玩好多奇奇怪怪的游戏，是我所不知道的那些；有三两老人家，搬着一张小凳子，聚在一家的门口，绕着毛线，打着毛衣，或是剥着花生米，谈笑着；有几个老大爷坐在树下下棋，玩得不分胜负的时候，还会像小孩子一样争吵起来。
夜深了，白天的那些喧闹与繁华，也被沉入夜色之中，消失不见了。只是，那些欢快的笑声和热闹的场面，似乎还在脑海回荡，并没有散去。只是，眼前沉默不语的庭院，却好像在嘲笑我的不切实际。
我回神的时候，才知道，刚刚，风把我的思绪吹回到某些发生过的时刻，却忘了把我带回来。我只一低头，泪划落。风不停地吹，吹散了我的泪，夜深，没有人会看到。
寂寞梧桐锁深秋。秋并未深，寂寞已锁得很紧。看梧桐叶落，心思着，那远在天涯的人，是否也知秋叶落，也知归根期。
怕只怕，这落叶，未曾落到他心坎里去；怕只怕，这寂寞，未曾到深秋便不会锁；怕只怕，这遥距，明月托付千里，身却难至。怕只怕……
却也不愿想了，不敢想了，就任这落叶落到我的心坎里去，落到那藏着思念的心湖中，只是涟漪泛泛，水波回旋，我是否也会陷入这旋涡之中，剩了一秋的相思愁绪呢？
回想去年，在这初秋的日子里，相约陪伴着，一起去爬那最高的山峰，一起去严林山上采茶，一起到莫江湖畔看西垂的夕阳，听垂钓的老翁，讲他们的传奇故事。夜幕拉下的时候，庭院也不会像此时这般寂静，常常有几个小孩子围在他的身边，听他讲那岳飞三千里云和路的英雄战事，讲诗仙李白如何醉饮作诗，讲神话传说中的故事，每天每夜地缠着。庭院总会聚集着一大群人，大人小孩老人，听他讲故事的也有，一起讨论国事家事战事的也有，妇女们则是捧着手中的针线活，听着笑着。我总会搬来一张桌子，泡一壶他最爱的龙井绿茶，谈不上名贵，却是他的最爱。等到他讲得龙飞凤虎之后，我就会为他倒上一杯，送到他的面前。每一次，他拉过茶杯的时候，望着我的眼神里就溢满了柔情。
老家有人捎来红枣的时候，我就会端上一盘，让那些听故事的小孩子也润润口。而我，总爱站在他的身后，看着他的背影，听着他宏亮而又颇具声情的声音把他在我的心听位置一次又一次地提升，然后占得满满的，满是温情与爱意。
夜深了，孩子们都累了回家休息的时候，他会回到书房，读他那厚厚的书，写他那满腔满腹的文字，黯淡的烛光常常照到天亮。为他熬一碗热粥，加一点老家带来的红枣，还有肉干，深冬夜寒的时候，会热上一小壶酒，温暖他冻到冰冷的手。
他常会在疲倦之极的时候，趴在桌子上睡着，手里握着的，依旧是他的书。为他披上外套，心疼泛滥，关上窗户，吹去灯烛，轻轻地叹一声，离开书房。
那些陪伴的日子，言语很少，彼此凝望的时刻，反而是多。只是相视，便会一笑。偶尔携手上街，也为了那郊外秋色迷人，只为了赋那多情的文字与指点江山的豪情。遗忘了一千年以前的故事，却不曾遗落一千年以前的相思，望着这书中文中频频出现的景色，他常常会情不自禁地吟咏起来。情到诗处诗自就。他说过，诗不过是情的化物，情是诗的灵魂。
我也爱看书，也爱写诗，只是却是在他走后。没有人为我念诗，没有人为我讲那古诗名句里的风情与美丽，只能自己去看，去感受。只是，少了他的解说，似乎再美再好的诗也变得有些欠缺。也许是欠缺了他将我比拟成诗中的爱人而倾诉的那种感觉吧？
如这夜晚，一下子失去了活力般地沉默。这么久了，还不能习惯吗？想你，是在的，就在这庭院的里里外外，守候着，凝望着，想你的心是近的，哪怕人是远的。只是，只是再近的凝视，依旧无颜你的真容。多少次，梦中醒来，喊的，也只是你的名字，见的也是你的模样。
怕今秋，你还不曾想到回家；怕今秋，你又会捎来我最爱的枫叶；怕今秋，中秋月圆人未圆。怕今秋，千里明月寄相思，相思情浓念更切。
就在这秋风未曾萧瑟的夜里，任清风捎去我的泪水，化作你笔尖的一滴墨水，写下浓浓的相思，约定，在下一个秋季，相聚在我们的梧桐树下。
好吗？
